Walter Faila: CRONICAS DE UN EXILIO PROGRAMADO

De "EL COCHERO" POESÍA SENSUAL POR FANNY JEM WONG

Una palmera acaricia con el vaivén de sus ramas el paso del viento, aquí, en ésta ciudad agreste donde di origen y estadía a mis rústicos ensueños.

En estos asfaltos rotos y estas calles de tierra donde miré muchos ojos, donde me amaron y odiaron en igual o peor medida.

En éste pueblo aprendí a dar mi primer paso, a estampar mi primitiva letra, a derramar mi incipiente llanto.

Aquí me alimenté de mazamorra y miel de palo, de mate cocido y pan casero, aquí supe que el tiempo es verdugo y las huellas son más que pasos dejados a la espalda de los años.

Aquí conocí a los mendigos hurgando ilusiones en las bolsas de basura que se arrojan en cualquier lado, aquí sufro por los niños que roban una insignia o lavan un vidrio para alimentar el vicio de su padre y el estómago de sus hermanos.

Aquí aprendí que no hace falta saber pescar, que de nada sirve una caña cuando al pez te lo entregan a boca de urna.

En ésta ciudad que amo, en estos tercos paisajes de sequía y tierra seca, supe que para ser considerado artista del pueblo hay que tocar la guitarra, el bombo, cantar chacarera o escribirle al sachayoj, por lo tanto quedé al margen del gusto y el sufragio, salvo alguna excepción amigable.

Hoy, con frío y con miedo aguardo la jungla de lo incierto, resignado a que de nada sirve la alternativa doméstica del límite, cansado de los corruptos y los intolerantes, de los vanidosos y los necios, de los socialistas de ocasión y los oligarcas renacidos en las actas gubernamentales. Hastiado de la fosforescencia de los devenidos a señores detrás del terciopelo imaginario del humo y el eclipse.

Sé que habrá en otros suelos mejores parques, mejores ríos, mayores árboles, mas, no sé como arrancaré mi corazón malherido de ésta tierra de misterio y ambrosía.
Pero ha llegado la hora de partir, el hombre lo exige en su deseo de paz, en sus hilachas de poeta, hacer de la palabra su patria y su protesta, su rumbo y su camino, su ambición y su torpeza.

Es hora de cruzar los torrentes de las obsesiones y caer de los agujeros secretos del estado de derecho y los vicios sociales, es el momento de violar las angustias y hacer crecer el césped sobre la escoria y los escombros. Escapar del mesianismo y la proliferación de cuervos enredados en corbatas con olor a azufre y con el alma escondida en billetera de cuero.

Es hora de partir, de inyectar el sol a mis venas sucias de dolor y de tristeza, de arrancar a jirones la esfera inmutable de mi cripta y de mi sueño. Dolerá la familia, dolerán los amigos, pero son mis serpientes mas letales que la flecha que acabó con Aquiles, mas débiles que su talón, mas persistente que un tejido de libertades ultrajadas.

Habré de sostenerme del vértigo y el enigma de las escalinatas de piedra y el himen del crepúsculo, sé que la vida me guarda un estuario de cumbres verdes y sierras montañosas, alguna playa cercana y un mar puro de aguas frescas, hacia allí me dirijo fastidioso, en busca de la cuerda que saque del pozo mi alma perdida entre estas callejas, donde fue feliz como la luz de un luciérnaga, por segundos, por instantes, por momentos.

Pido perdón si no fui el satiagueño, el argentino que deseaban, nada le ha dado mi patria a mis manos laboriosas e incansables, solo fui un hermano de la intemperie, devorando sigiloso los rincones de mi parque y de mi río, no hay visos de cambio en la complejidad generacional de nuestros tiempos, mi país es una ramera de ojos vendados entregada al poder y la avaricia, pisoteando la miseria y creando fabricas de violentos, de vagos, de ignorantes y de pobres.

Es hora de partir, de llevar bajo mis costillas mi rancho de horror y de utopía, cargando mis fríos y mis miedos, inventando lámparas de sueños en el germen de la hueva y la clorofila, es el momento de sentenciar la rutina y la hipocresía, de compartir el banquete del silencio en los nidos enramados de los duendes y los pájaros.-

Walter Faila

Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.
VICTOR HUGO


ORACIÓN DEL HUÉRFANO


Teos Mui, yo no he tenido
la desgracia de verme obligada
a una guerra para beneficio de otros
A hacer sufrir por mano propia
Ni ver los cuerpos destrozados,
rotos tal vez de personas más nobles que yo

De seres oprimidos y sometidos
Ni siquiera sus gritos
de dolor he escuchado
Gritos que quizás provengan
por el desamparo de sus proles

Pero !Juro, por la sangre de mis venas!
Negarme a participar en ellas.
Que semejante atrocidad
inspirada en caos, será denunciada
Que lucharé, lucharé y lucharé
siquiera por entender.

Teos Mui ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
Es necesario acaso para la civilidad
que todos pensemos igual que el tirano…
Insensibles al hedor de la materia
putrefacta como excremento,
de rico satisfecho con su gula.

Por qué , debo aceptar al hombre actuando
como el rey de los rapaces,
carroñero añejo, sagaz ,
devorador asesino a sueldo asolapado.

¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo?
¿Por qué empujar la marea humana?
Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas,
químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas

Teos se me van las lágrimas
unos a otros se matan…
Lo cierto es que se empieza con los del mismo color
y terminamos siendo daltónicos

La realidad es que el color solo es un detalle
Leer el Germinal de Zola, insignificante
Tragar, embutirse, poder, opresión,
oportunismo,traición, odio, venganza

¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas?
El hedor, buscaban el hedor
que les transmita el aliento de la codicia,
El poder de matar ,de ser únicos

Hacerse dueño de la vida, de la materia
Poder para matar y celebrar la muerte
apoderándose de todo

Es cierto que antes éramos pocos
Con el mundo a distancia hoy somos muchos
con el mundo encima en el juego de somos iguales.

Mentira, mentira el pobre si es uno
Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos,
de echarles las furias encima
exterminarlos previa sugerencia de Will Varne

Primero engordarlos que estén fuertes,
luego les diremos que es necesario
defender el mundo
Sirvan soldados de Dios,
luego los exterminamos
y los que no se sometan serán los primeros.

Para sentir el hedor derramado por la tierra
de la cueva ,a los continentes
Pero no dentro de ella, el estiércol embriagante
sino libremente el siniestro aroma de la mierda

Como esencia de Dior o de la moda
Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño,
dueños del oráculo la ciencia a su servicio
Pero primero roeremos sus valores.

Misericordia, bondad.,
Hagámoslos deshonestos, sin juicios.
Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten
Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias
Démosles un lenguaje único

LA VIDA ES LA VIDA
LA ÙNICA VERDAD LA NUESTRA

De seis mil millones, mil quinientos son islámicos
Tres mil son cristianos, los otros son escoria,
estos no quieren guerra ,también son los inútiles ,
los desadaptados.....

La guerra es necesaria tenemos que consumir
los artefactos de la muerte ,
los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza,
de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos

Vencedores y vencidos,
inversionistas y castos
que vendieron a las huestes.
Educadores, técnicos, sabios
y los dueños de la espuma....

Listos a contar los acontecimientos épicos
a los medios, claro esta a los que mejor paguen,
a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes
como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta
y los sientan en mesas ,aparte de sus comedores,
los que pueden les dan despojos de comida.

JEM WONG
19.12.2004

Vivimos en un mundo hipócrita
en dónde lo correcto ,
no siempre es lo conveniente,
vestimos máscaras tras máscaras,
pintando lo negro con lustroso blanco ,
pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros ,
cuando no somos dueños , ni siquiera del propio.
Siempre lo conveniente…
Siempre sordos, mudos y ciegos.....siempre..........

JEM WONG
12.04.2008

“Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA,
HA DE SONAR CUANDO YO MUERA,
SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA”
LUIS CERNUDA-ESPAÑA

"Ni la ingratitud del tiempo podrá acallar mi canto"

(Jemwong)
 

 

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