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Walter Faila: CRONICAS DE UN EXILIO PROGRAMADO
 29 de Octubre, 2009, 7:53 |
Walter Faila: CRONICAS DE UN EXILIO PROGRAMADO
Una
palmera acaricia con el vaivén de sus ramas el paso del viento, aquí,
en ésta ciudad agreste donde di origen y estadía a mis rústicos
ensueños.
En estos asfaltos rotos y estas calles de tierra donde miré muchos ojos, donde me amaron y odiaron en igual o peor medida.
En éste pueblo aprendí a dar mi primer paso, a estampar mi primitiva letra, a derramar mi incipiente llanto.
Aquí
me alimenté de mazamorra y miel de palo, de mate cocido y pan casero,
aquí supe que el tiempo es verdugo y las huellas son más que pasos
dejados a la espalda de los años.
Aquí conocí a los mendigos
hurgando ilusiones en las bolsas de basura que se arrojan en cualquier
lado, aquí sufro por los niños que roban una insignia o lavan un vidrio
para alimentar el vicio de su padre y el estómago de sus hermanos.
Aquí aprendí que no hace falta saber pescar, que de nada sirve una caña cuando al pez te lo entregan a boca de urna.
En
ésta ciudad que amo, en estos tercos paisajes de sequía y tierra seca,
supe que para ser considerado artista del pueblo hay que tocar la
guitarra, el bombo, cantar chacarera o escribirle al sachayoj, por lo
tanto quedé al margen del gusto y el sufragio, salvo alguna excepción
amigable.
Hoy, con frío y con miedo aguardo la jungla de lo
incierto, resignado a que de nada sirve la alternativa doméstica del
límite, cansado de los corruptos y los intolerantes, de los vanidosos y
los necios, de los socialistas de ocasión y los oligarcas renacidos en
las actas gubernamentales. Hastiado de la fosforescencia de los
devenidos a señores detrás del terciopelo imaginario del humo y el
eclipse.
Sé que habrá en otros suelos mejores parques, mejores ríos,
mayores árboles, mas, no sé como arrancaré mi corazón malherido de ésta
tierra de misterio y ambrosía.
Pero ha llegado la hora de partir, el
hombre lo exige en su deseo de paz, en sus hilachas de poeta, hacer de
la palabra su patria y su protesta, su rumbo y su camino, su ambición y
su torpeza.
Es hora de cruzar los torrentes de las obsesiones y caer
de los agujeros secretos del estado de derecho y los vicios sociales,
es el momento de violar las angustias y hacer crecer el césped sobre la
escoria y los escombros. Escapar del mesianismo y la proliferación de
cuervos enredados en corbatas con olor a azufre y con el alma escondida
en billetera de cuero.
Es hora de partir, de inyectar el sol a mis
venas sucias de dolor y de tristeza, de arrancar a jirones la esfera
inmutable de mi cripta y de mi sueño. Dolerá la familia, dolerán los
amigos, pero son mis serpientes mas letales que la flecha que acabó con
Aquiles, mas débiles que su talón, mas persistente que un tejido de
libertades ultrajadas.
Habré de sostenerme del vértigo y el enigma
de las escalinatas de piedra y el himen del crepúsculo, sé que la vida
me guarda un estuario de cumbres verdes y sierras montañosas, alguna
playa cercana y un mar puro de aguas frescas, hacia allí me dirijo
fastidioso, en busca de la cuerda que saque del pozo mi alma perdida
entre estas callejas, donde fue feliz como la luz de un luciérnaga, por
segundos, por instantes, por momentos.
Pido perdón si no fui el
satiagueño, el argentino que deseaban, nada le ha dado mi patria a mis
manos laboriosas e incansables, solo fui un hermano de la intemperie,
devorando sigiloso los rincones de mi parque y de mi río, no hay visos
de cambio en la complejidad generacional de nuestros tiempos, mi país
es una ramera de ojos vendados entregada al poder y la avaricia,
pisoteando la miseria y creando fabricas de violentos, de vagos, de
ignorantes y de pobres.
Es hora de partir, de llevar bajo mis
costillas mi rancho de horror y de utopía, cargando mis fríos y mis
miedos, inventando lámparas de sueños en el germen de la hueva y la
clorofila, es el momento de sentenciar la rutina y la hipocresía, de
compartir el banquete del silencio en los nidos enramados de los
duendes y los pájaros.-
Walter Faila
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Talking about YouTube - Celebrando la libertad (Chirikure Chirikure, Zimbabwe) Memoria audiovisual
19 de Marzo, 2009, 20:22
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Talking about YouTube - Celebrando la libertad (Chirikure Chirikure, Zimbabwe)
Celebrando la libertad es un canto poético maravilloso
DISFRUTENLO
JEM WONG
Memoria audiovisual del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Chirikure Chirikure nació en Gutu, Zimbabwe, el 17 de Marzo de 1962. Se graduó en la universidad de Zimbabwe y es becario honorario de Universidad de Iowa, USA. Trabajó tiempo completo como editor durante 17 años (hasta el 2002). Ha publicado dos volúmenes de poesía en lengua Shona: Rukuvhute, 1989; y Chamupupuri, 1994. Su tercer volumen de poesía, "Hakurarwi/ No dormiremos", posee traducción al inglés. Realizó su primer volumen de poesía con música, "Napukeni", en el 2002. Ha escrito también un número de libros infantiles y libros de texto educativos. Chirikure escenifica su poesía con música o en solo. Ha escrito también textos líricos para muchos músicos de Zimbabwe. Ha realizado sus puestas en escena en muchos lugares del mundo durante los pasados años. Poema leído en la décimo cuarta versión del Festival, traducción desde el inglés de Rafael Patiño.
FUENTE :REVISTA PROMETEO
http://www.youtube.com/watch?v=VxvMBNarx0c&feature=channel_page
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ORACIÓN DEL HUÉRFANO
12 de Abril, 2008, 20:58
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Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.
VICTOR HUGO
ORACIÓN DEL HUÉRFANO
Teos Mui, yo no he tenido
la desgracia de verme obligada
a una guerra para beneficio de otros
A hacer sufrir por mano propia
Ni ver los cuerpos destrozados,
rotos tal vez de personas más nobles que yo
De seres oprimidos y sometidos
Ni siquiera sus gritos
de dolor he escuchado
Gritos que quizás provengan
por el desamparo de sus proles
Pero !Juro, por la sangre de mis venas!
Negarme a participar en ellas.
Que semejante atrocidad
inspirada en caos, será denunciada
Que lucharé, lucharé y lucharé
siquiera por entender.
Teos Mui ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
Es necesario acaso para la civilidad
que todos pensemos igual que el tirano…
Insensibles al hedor de la materia
putrefacta como excremento,
de rico satisfecho con su gula.
Por qué , debo aceptar al hombre actuando
como el rey de los rapaces,
carroñero añejo, sagaz ,
devorador asesino a sueldo asolapado.
¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo?
¿Por qué empujar la marea humana?
Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas,
químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas
Teos se me van las lágrimas
unos a otros se matan…
Lo cierto es que se empieza con los del mismo color
y terminamos siendo daltónicos
La realidad es que el color solo es un detalle
Leer el Germinal de Zola, insignificante
Tragar, embutirse, poder, opresión,
oportunismo,traición, odio, venganza
¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas?
El hedor, buscaban el hedor
que les transmita el aliento de la codicia,
El poder de matar ,de ser únicos
Hacerse dueño de la vida, de la materia
Poder para matar y celebrar la muerte
apoderándose de todo
Es cierto que antes éramos pocos
Con el mundo a distancia hoy somos muchos
con el mundo encima en el juego de somos iguales.
Mentira, mentira el pobre si es uno
Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos,
de echarles las furias encima
exterminarlos previa sugerencia de Will Varne
Primero engordarlos que estén fuertes,
luego les diremos que es necesario
defender el mundo
Sirvan soldados de Dios,
luego los exterminamos
y los que no se sometan serán los primeros.
Para sentir el hedor derramado por la tierra
de la cueva ,a los continentes
Pero no dentro de ella, el estiércol embriagante
sino libremente el siniestro aroma de la mierda
Como esencia de Dior o de la moda
Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño,
dueños del oráculo la ciencia a su servicio
Pero primero roeremos sus valores.
Misericordia, bondad.,
Hagámoslos deshonestos, sin juicios.
Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten
Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias
Démosles un lenguaje único
LA VIDA ES LA VIDA
LA ÙNICA VERDAD LA NUESTRA
De seis mil millones, mil quinientos son islámicos
Tres mil son cristianos, los otros son escoria,
estos no quieren guerra ,también son los inútiles ,
los desadaptados.....
La guerra es necesaria tenemos que consumir
los artefactos de la muerte ,
los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza,
de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos
Vencedores y vencidos,
inversionistas y castos
que vendieron a las huestes.
Educadores, técnicos, sabios
y los dueños de la espuma....
Listos a contar los acontecimientos épicos
a los medios, claro esta a los que mejor paguen,
a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes
como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta
y los sientan en mesas ,aparte de sus comedores,
los que pueden les dan despojos de comida.
JEM WONG
19.12.2004
Vivimos en un mundo hipócrita
en dónde lo correcto ,
no siempre es lo conveniente,
vestimos máscaras tras máscaras,
pintando lo negro con lustroso blanco ,
pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros ,
cuando no somos dueños , ni siquiera del propio.
Siempre lo conveniente…
Siempre sordos, mudos y ciegos.....siempre..........
JEM WONG
12.04.2008
“Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA,
HA DE SONAR CUANDO YO MUERA,
SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA”
LUIS CERNUDA-ESPAÑA
"Ni la ingratitud del tiempo podrá acallar mi canto"
(Jemwong)
http://www.redescritoresespa.com/W/wongfanny.htm
http://autores.rincondepoesia.com/JEM%20WONG
http://www.rincondepoesia.com/buscar.phtml?aut=JEM%20WONG
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Las calles con silencios miserables
10 de Diciembre, 2007, 5:25
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