2 de Noviembre, 2009, 22:24

POESÍA DE JULIA PRILUTZKY JULIA PRILUTZKY JULIA PRILUTZKY RESEÑA BIOGRÁFICA Nació en Kiev, Ucrania, en 1912 y  adoptó la ciudadanía argentina desde temprana edad. Cursó estudios de derecho en la Universidad de Buenos Aires y música en el Conservatorio Nacional. Publicó su primer libro de poesía a la edad de dieciocho años y pronto se convirtió en portavoz de la generación poética de los años cuarenta. Entre sus libros más reconocidos figuran «Antología del amor», «Sonetos» y «Sólo estará la rosa». FRASES JULIA PRILUTZKY El amor era un huésped, la soledad es siempre el compañero. SOLEDAD Cómo decir, amor, en qué momento te rompes dulcemente entre las manos, sin quejas, sin recuerdos, sin arcanos y tal vez sin temor ni sufrimiento. RECUERDO Tenemos que aprender a no asombrarnos de habernos encontrado, de que la vida pueda estar de pronto en el silencio o la mirada. SILENCIO Dame tu estar, amor, en los extremos, tu presencia y tu infiel sabiduría: por los caminos de la sangre mía ya no sé si es que vamos o volvemos. SANGRE Dile que no recuerde y dile que no respire, amor, sin respirarme. AMOR Este amor que se va, que se me pierde, esta oscura certeza de vacío: mi corazón, mi corazón ya es mío sin nada que le implore ni recuerde. CORAZÓN Me darás lo más dulce y más amargo: una breve alegría, un llanto largo… Sé que voy al dolor. Inútilmente. DOLOR ¿Cómo será su amor – amor – conmigo, cómo ha de ser: espectador, testigo o superado actor del viejo drama? AMOR Llueve. Y el agua cae sin relieve sobre las piedras, ávidas de lluvia. Aquí en mi corazón, cómo remueve; aquí en mi corazón, cómo diluvia. DUELO Vuelvo a mirarte aún. Y eres el mismo milagro de ternura y egoísmo, triste y feliz, eterno y pasajero, MILAGRO Quiero estar en tu sueño. Ser tu sueño. Penetrar más allá de lo que advierte la mirada sutil. Como beleño recorrer, galopar tu sangre inerte. SANGRE (…) Porque soy quien se va pero regresa para morder tu mano, mientras besa, porque soy el que otorga. Y el mendigo. MANO Alguna vez, de pronto, me despierto… Cómo decir, amor, en qué momento Cómo decir de pronto… Dame tu brazo, amor, y caminemos Dile que no me tema, amor, y dile… En el agua empozada te apareces Está bien, seré dulce… Este amor que se va, que se me pierde Este miedo de ti, de mí… de todo Este sabor de lágrimas Frente  al misterio estoy, de nuevo alerta LLUVIA Ni una palabra quedará, siquiera… No amarse ahora, pero haber amado No es el amor, lo sé, pero es de noche No quiero esto de andar enamorado No sé si es el amor el que regresa No sé si espero, amor, ni si te espero Porque la tarde es gris y todos hablan Quiero estar en tu sueño… Quiero hablar de tu amor, porque es el mío… Quiero llevar tu sello Quiero un amor de todos los instantes Tal vez no sepas Tú duermes, ya lo sé Un día te querré… Viaje sin partida Voy hacia ti como una rosa viva Yo digo: estoy cansada de la lluvia Yo le diría, amor, yo le diría Yo me pregunto así, de qué manera Yo no sé todavía cómo existe ALGUNA VEZ, DE PRONTO, ME DESPIERTO… Alguna vez, de pronto, me despierto: Un dolor me recorre tenazmente, un dolor que está siempre, agazapado, por saltar, desde adentro. Entonces tengo miedo. Entonces, me doy cuenta que estoy sola frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo lleno de mis imágenes, de rostros polvorientos. Estoy sola, pero siempre estoy sola: Es lo único cierto. El amor era un huésped, la soledad es siempre el compañero que permanece al lado, inconmovible. Lo único seguro, verdadero. Oigo mi corazón, vieja campana que dobla y que golpea, que rebota en las sienes y en la nuca y en la boca y los dedos. Es cierto, tengo miedo. Miedo de no poder gritar, de pronto, de que ya sea demasiado tarde para un ruego. La costumbre ahoga las palabras y alarga el desencuentro. Ah, tantas cosas quedarán ocultas, perdidas, sin recuerdo, tantas palabras que no fueron dichas, tantos gestos. Unos dirán: Yo sé, la he conocido, fue una ardiente rebelde, se desolló las manos y la vida por defender los que creyó más débiles. Otros dirán: Yo sé, la he conocido, era dura, malévola, avara de ternura, con la boca mostraba su desprecio. Alguien dirá: Y cómo sonreía… Qué importa lo que vendrá después del gran silencio. Claro que tengo miedo. Así, en la madrugada mientras algún dolor -un dolor, siempre- va hincando sus agujas en mi cuerpo, abro las manos en la sombra dulce para atrapar mi soledad, de nuevo, y me quedo a su lado, sin moverme, con los ojos abiertos la vida detenida. Toda mi sangre es un temor inmenso. CÓMO DECIR, AMOR, EN QUÉ MOMENTO… Cómo decir, amor, en qué momento te rompes dulcemente entre las manos, sin quejas, sin recuerdos, sin arcanos y tal vez sin temor ni sufrimiento. Cómo volver a amar, qué sentimiento de elementos divinos o profanos puede reverdecer entre desganos, en la etapa final del desaliento. Pregunta al corazón por qué no cree, pregúntale al mirar qué cosas lee, pregunta al labio cruel por qué no besa, y te dirán, sin duda, su fatiga del amor fiel o la pasión mendiga, su falta de esperanza o de sorpresa. CÓMO DECIR DE PRONTO… Cómo decir de pronto: tómame entre las manos, No me dejes caer. Te necesito: acepta este milagro, tenemos que aprender a no asombrarnos de habernos encontrado, de que la vida pueda estar de pronto en el silencio o la mirada. Tenemos que aprender a ser felices, a no extrañarnos de tener algo nuestro. Tenemos que aprender a no temernos y a no asustarnos y a estar seguros. y a no causarnos daño. DAME TU BRAZO, AMOR, Y CAMINEMOS… Dame tu brazo, amor, y caminemos, dame tu mano y sírveme de guía. Ya no quiero saber si es noche o día: mis ojos están ciegos. Avancemos. Dame tu estar, amor, en los extremos, tu presencia y tu infiel sabiduría: por los caminos de la sangre mía ya no sé si es que vamos o volvemos. Y no me digas nada. No es preciso. Deja que vuelva al pórtico indeciso desde donde no escucho ni presencio: Todo fue dicho ya, tan a menudo, que ahora tengo miedo, amor, y dudo de aquello que está al borde del silencio. DILE QUE NO ME TEMA, AMOR, Y DILE… Dile que no me tema, amor, y dile que estoy a su lado como el aire, como un cristal de niebla o como el viento que se aquieta la tarde. Dile que no me huya, amor, y dile que no me vuelva a herir, que no me aparte, que soy el brillo húmedo en sus ojos y el latido en su sangre. Dile que no me aleje, amor, y dile que yo soy el umbral de su morada, el agua de su sed y aquel único pan para su hambre, Dile que no se oculte, amor, y dile que ya no tengo rostro ni señales de haber vivido antes de quererme. De haber vivido, antes. Dile que no recuerde y dile que no respire, amor, sin respirarme. EN EL AGUA EMPOZADA TE APARECES… En el agua empozada te apareces. Tu imagen se empecina y el viento la sacude sin borrarla y el rumor de las hojas vuelve a clamar tu nombre, mientras tu rostro surge como máscara sobre todos los rostros de la tierra y tu caricia brota en toda mano. Perfiles desgarrados en el agua tiritan: ¿cómo llamarte ahora, con qué nombre -muerto de toda muerte, sonrisa desterrada, inviolado temblor que se desliza-, si ya no queda nada más que arena? Y nada más que cielo sobre el dormido estanque donde voy rastreando qué queda de tu vida. Y de la mía. ¿Cómo clamar tu réplica perdida, tu lapidado corazón en llamas, tu aventada ceniza, tu amor que no fue entero ni entregado, la no ardida pasión, no devorada, la piel que ya no existe, el detenido impulso de la sangre y la petrificada melodía de tu voz sin matices? ESTÁ BIEN. SERÉ DULCE Y OBEDIENTE… Está bien. Seré dulce y obediente o lo pareceré. Te da lo mismo: Necesita, de pronto, tu egoísmo que yo me quede así, sumisamente, Sin sufrir, sin dolor, sin aliciente, sin pasiones al borde del abismo, sin mucha fe ni un gran escepticismo, sin recordar la esclusa ni el torrente. Necesitas las llamas sin el fuego, que el fuego del amor no sea un juego y que esté el rayo aquí, sin la tormenta. Quieres que espere así, sin esperarte, que te adore también sin adorarte y estar clavado en mi, sin que te sienta. ESTE AMOR QUE SE VA, QUE SE ME PIERDE… Este amor que se va, que se me pierde, esta oscura certeza de vacío: mi corazón, mi corazón ya es mío sin nada que le implore ni recuerde. De pronto, vuelve a ser un fruto verde sin madurez, ni aroma en el rocío: ay del que quiere apresurar su estío, ay de aquél que lo besa o que lo muerde. Yo sé que algo persiste, todavía. Pero no existen ya ni la alegría ni la embriaguez radiante ni la lumbre ardiendo en la mirada y en los labios. Ni exaltación ni búsqueda ni agravios: apenas una cálida costumbre. ESTE MIEDO DE TI, DE MÍ… DE TODO… Este miedo de ti, de mí… de todo, miedo de lo sabido y lo entrevisto, temor a lo esperado y lo imprevisto, congoja ante la nube y ante el lodo. Déjame estar. Así. ¿No te incomodo?… Abajo ya es la noche, y hoy has visto cómo acerca el temor: aún me resisto pero me lleva a ti de extraño modo. Déjate estar. No luches: está escrito. Desde lejos nos llega, como un grito o como un lerdo vértigo rugiente. Me darás lo más dulce y más amargo: una breve alegría, un llanto largo… sé que voy al dolor. Inútilmente. ESTE SABOR DE LÁGRIMAS Gris y más gris. No estás, y yo estoy triste de una tristeza apenas explicable con palabras, y de una imperturbable soledad, que por ti nace y existe. Siempre de gris, mi corazón se viste: polvo y humo, ceniza abominable, y la envolvente bruma irrenunciable que estaba ayer. Y hoy. Y que persiste. Gris a mí alrededor. Contra mi mano la nube espesa se va abriendo en vano porque el fuego que soy, no está encendido y hay niebla en lo que miro y lo que toco. Ah, yo no sé… Tal vez te odio un poco porque está gris, y llueve, y no has venido. FRENTE AL MISTERIO ESTOY, DE NUEVO ALERTA… Frente al misterio estoy, de nuevo alerta, frente al amor quizá, frente al oscuro despertar sin urgencia y sin apuro. pero la mano tiembla ante la puerta. Yo creía estar muerta. Yo estoy muerta: nada hay en mí tan cierto o tan seguro. Pero crece mi sombra contra el muro y la mano se extiende. Y está abierta. ¿Cómo será su amor –amor– conmigo, cómo ha de ser: espectador, testigo o superado actor del viejo drama? ¿Cómo será ese afán que me despoja, su esperanza, su grito, su congoja, y cómo las cenizas de su llama? LLUVIA Llueve otra vez. Llueve de nuevo. Llueve: siempre el amor me llega con la lluvia. Sobre la calle una llovizna breve y aquí en mi corazón, cómo diluvia… Llueve. Y el agua cae sin relieve sobre las piedras, ávidas de lluvia. Aquí en mi corazón, cómo remueve; aquí en mi corazón, cómo diluvia. Siempre el amor me llega así. Sin ruido, con silencioso paso estremecido: niebla menuda que después diluvia. Siempre el amor me llega así, callado, con silencioso andar desesperado… Y no sé dónde estás. Y está la lluvia. NI UNA PALABRA QUEDARÁ, SIQUIERA… Ni una palabra quedará, siquiera, amor que eras mi amor, que eras mi vida. Ya no te digo adiós, ni hay despedida ni volveré a llorar por lo que fuera. Dónde quedó el terror frente a la espera, dónde el pretexto fácil de la huida: estoy de pronto, como adormecida, brazos ausentes, párpados de cera. Amor que eras mi amor, estas tan lejos que tu imagen se vela en los espejos y está la niebla donde había llamas. Oigo que rondas pero no te veo, vuelvo a escuchar tu voz, pero no creo. Ya no importa si estás ni si me llamas. NO AMARSE AHORA, PERO HABER AMADO… No amarse ahora, pero haber amado. Y encontrarse otra vez… Recuerdo grave como el de alguna flor de aroma suave que se mustia en un libro ya olvidado. Va surgiendo el recuerdo desvelado: una palabra, un gesto… Es una clave que nadie descifró, que nadie sabe; recinto nuestro, cántico inviolado. Estamos en silencio, frente a frente. Y sin verte, yo sé que me has mirado con no sé qué recuerdo transparente en los ojos lejanos… No has cambiado. Y es dulce estarse así, indolentemente, pero no amarse ya. Haberse amado. NO ES EL AMOR, LO SÉ, PERO ES DE NOCHE… No es el amor, lo sé, pero es de noche y yo estoy sola, frente al mar que espera con las uñas viscosas de sus algas y el sello de la sal sobre sus piedras: sin cesar, desde el agua y las espumas mil ramajes de brazos me recuerdan que aguardan todavía tendiéndome su ausencia. Las mismas olas que devoran barcos, que van hundiendo mástiles y velas, tiran siempre de mí salvajemente ceñidas, enroscadas, como cuerdas. No es el amor, lo sé, pero qué importa: tiene su mismo rostro hecho de niebla y su temblor febril y su acechanza, tiene sus manos blandas que se aferran con dura precisión. Tiene su misma insólita presencia con el prestigio de un fulgor pasado y la futura soledad que empieza. Tiene sin duda del amor la insidia y el desgajado abandonar reservas hasta quedar desnudo como un árbol reseco. Tiene el rondar la sangre como un fantasma hambriento sobre la inaccesible piel del mundo, lamiendo inútilmente su corteza, desesperado, ávido, con la exacta impaciencia del querer, del después, del otoño y la espera. Y aquel recomenzar desde la bruma que es su signo quizá. Y su señal más cierta. No sé cuándo ha llegado: es como un viejo amigo que regresa con el rostro cambiado por los viajes, las fiebres, el alcohol, las peripecias. Reconozco sus rasgos, su voz que ha enronquecido, pero es ésta, su antigua voz que dice otras palabras semejantes a aquéllas. No es el amor, lo sé, y sin embargo es su paso otra vez, y las caricias recobran los caminos sin urgencia. No hay palabras, y puedo estar callada: todo es tan simple así, tan sin sorpresa y es tan fácil estar, tan necesario. No es el amor, tal vez. ¿Y si lo fuera? NO QUIERO ESTO DE ANDAR ENAMORADO… No quiero esto de andar enamorado, estar triste y alegre sin motivo, saberse generoso y vengativo, dormirse sin dormir. Y estar cansado. Y sin embargo, es el acostumbrado milagro de estar trémulo y altivo, tanto más libre cuando más cautivo, tanto más rico cuanto más se ha dado. Esto de respirar bebiendo el aire, sentirse rey, temblar frente al desaire, con el gesto indeciso y la mirada más cerca o más allá del horizonte, sufrir el sol, tratar que no tramonte, mirar sin ver. Y ver, sin mirar nada. NO SÉ SI ES EL AMOR EL QUE REGRESA… No sé si es el amor el que regresa brotando entre la sombra temerosa, si es un viejo cansancio que reposa o una pasión impune que no cesa. Mi corazón a solas se confiesa mientras calla la boca perezosa: nunca fue su verdad tan nebulosa, nunca fue la penumbra más aviesa. Yo sé que no es antorcha ni ceniza, ni tierra fiel, ni duna movediza ni el asombro total ni la experiencia. Pero igual que un torrente trascendido retomo el cauce del amor perdido: no perturba el estar sino la ausencia. NO SÉ SI ESPERO, AMOR, NI SI TE ESPERO… No sé si espero, amor, ni si te espero pero de pronto estás, inesperado, con tu visaje cruel y desolado en este abrazo cálido de enero. Reconozco tus ojos de viajero, tu inseguro silencio, tu llamado, tus labios sin mañana y sin pasado: eres el rostro del dolor primero. Vuelvo a mirarte aún. Y eres el mismo milagro de ternura y egoísmo, triste y feliz, eterno y pasajero, burlón, desesperado, inquieto, firme. Cómo quedarme, amor, y cómo irme, cómo estar sin estar. Ya no te quiero. PORQUE LA TARDE ES GRIS Y TODOS HABLAN… Porque la tarde es gris y todos hablan yo escucho dilatarse un gran silencio. Las gentes van juntando más palabras: yo no sé de sus voces ni sus ecos. Los árboles se alejan lentamente entre la tibia niebla del paseo mientras las frases caen como gotas y apenas van cambiando los acentos. Porque la tarde se va haciendo noche los murmullos son más, los ruidos menos y los pájaros se hunden en la sombra: aún los oigo cantar; ya no los veo. Tanto sonido inútil, derramado, si dos palabras bastan hoy: te quiero. QUIERO ESTAR EN TU SUEÑO. SER TU SUEÑO… Quiero estar en tu sueño. Ser tu sueño. Penetrar más allá de lo que advierte la mirada sutil. Como beleño recorrer, galopar tu sangre inerte. Quiero quebrar con definido empeño toda defensa en ti: muralla, fuerte: y adentrarme, crisálida de ensueño más allá de tu vida y de tu muerte. Más allá de tu piel, y más adentro de toda sombra, y más allá del centro desconocido, virgen, tembloroso… Y estar dentro de ti -seguro puerto- como un paradojal milagro cierto, presentido a la vez que pavoroso. QUIERO HABLAR DE TU AMOR, PORQUE ES EL MÍO… Quiero hablar de tu amor, porque es el mío: decirme tu impaciencia y tu sorpresa, tu soledad de mí que en mí no cesa, tu sed que ignora el borde del hastío. Quiero decir tu dulce desafío, tu inseguro temblor y tu certeza, tu júbilo que es casi una tristeza, tu miedo indetenible como un río. Quiero hablar de mi amor, porque es el tuyo: porque estoy en el grito y el arrullo -desesperado actor, mudo testigo- porque soy quien se va pero regresa para morder tu mano, mientras besa, porque soy el que otorga. Y el mendigo. QUIERO LLEVAR TU SELLO… Quiero llevar tu sello, estar marcada como una cosa más entre tus cosas. Que las gentes murmuren: allá pasa, allá va feliz, la señalada, la que lleva en el rostro esa antigua señal de risa y lágrima, la cabellera derramada y viva, toda ella una antorcha y toda llama, musgo de eternidad sobre sus hombros resplandeciendo así, como una lámpara. A mis pies, un rumor de muchedumbre se irá abriendo en canal, como una calle. No me importa que digan: esa mujer que escapa como ráfaga, que no ve fuera de su sangre, nada, que ya no escucha fuera de sus voces, que no despierta sino entre sus brazos, que camina sonriendo; esa mujer que va segando el aire, la boca contra el viento, le pertenece toda como un libro, como el reloj, la pipa o el llavero. Como cualquier objeto imprescindible que es uno mismo a fuerza de ser nuestro. Quiero que todos sepan que te quiero: deja tu mano, amor, sobre mi mano. Sobre mi corazón, deja tu sello. QUIERO UN AMOR DE TODOS LOS INSTANTES… Quiero un amor de todos los instantes, aunque no sea un amor para la vida; quiero un amor con la ansiedad del antes para después del ansia desmedida. Quiero la fe de todos los amantes en este solo amor, ver contenida: tumulto de horizontes trashumantes y luego, claridad de agua dormida. Quiero un amor transfigurado en fuente de todo florecer: fruto y simiente; a tal único amor, mi amor sentencio: aquél de la impaciencia y el latido y la fiebre y el grito y el gemido y el difícil momento del silencio. TAL VEZ NO SEPAS NUNCA CUÁNDO Y CÓMO… Tal vez no sepas nunca cuándo y cómo quise salvar mi amor, tu amor. El nuestro. Una vez será tarde. Yo presiento esa herida que avanza, ese cierto dolor de no querernos. Cómo decirte ahora: mírame aún, así, trata de verme como soy, duramente. Con mi ternura. Claro, y mis tormentas. Cómo decirte: sálvalo, si quieres y cuídalo. Se te ha ido de las manos, se me va de la sangre y no regresa. Cómo decirte que te quiero menos y que quiero quererte como entonces. Y que entiendas y no te encierres más. Y me dejes creer en ti, de nuevo. Cómo decirte nada. Un día será tarde. Tarde y lejos. TÚ DUERMES, YA LO SÉ… Tú duermes, ya lo sé. Te estoy velando. No importa que estés lejos, que no escuche tu cadencia en la sombra; no importa que no pueda pasar mi mano sobre tu cabeza, tus sienes y tus hombros. Yo estoy velando, siempre. No importa que no pueda acurrucarme para que tú me envuelvas sin saberlo, para que tú me abraces sin sentirlo, para que me retengas mientras yo tiemblo y digo simplemente palabras que no escuchas. Yo puedo estar tan lejos pero sigo velando cuando duermes. UN DÍA TE QUERRÉ… UN DÍA: ¿CUÁNDO?… Un día te querré… Un día: ¿cuándo? No lo sé, ni me importa, todavía. Tan segura de amarte estoy, un día, que ni anhelo ni busco, voy andando. Mi mano que la espera va ahuecando hoy reposa indolente, blanda y fría. Un día te querrá… Hoy sólo ansía encerrarse en la tuya, descansando. Mi amor sabe aguardar. No es impaciente: su deseo es arroyo, y no torrente que hacia ti, con certeza, sigue andando. Y una tarde cualquiera y diferente me ha de dar a tu amor, serenamente. Un día te amaré: ¿qué importa cuándo? VIAJE SIN PARTIDA No amarse ahora, pero haber amado. Y encontrarse otra vez, recuerdo grave como el de alguna flor de aroma suave que se mustia en un libro ya olvidado, Va surgiendo el recuerdo desvelado: una palabra, un gesto… Es una clave que nadie descifró, que nadie sabe; recinto nuestro, cántico inviolado. Estamos en silencio, frente a frente. Y sin verte, yo sé que me has mirado con no sé qué recuerdo transparente en los ojos lejanos… No has cambiado. Y es dulce estarse así, indolentemente, pero no amarse ya. Haberse amado. VOY HACIA TI COMO UNA ROSA VIVA… Voy hacia ti como una rosa viva deshojada en distancias y en esperas… No lo sabes aún. Y no aceleras el encuentro en la hora decisiva. Voy hacia ti con precisión altiva y antes que yo  -oscuras mensajeras del porvenir-  las grises hilanderas van tejiendo la trama fugitiva. Estás en mí. Y no eres el culpable: algo de tu presencia indescifrable me dilata en las venas el latido y se estira en mi piel con grave alarde. Mis pájaros se alargan en la tarde y todo es tan perfecto, que ya ha sido. YO DIGO: ESTOY CANSADA DE LA LLUVIA… Yo digo: estoy cansada de la lluvia, de la neblina, de la bruma incierta. Quiero volver al sol y estar contigo simplemente, en la arena. Comienzo a odiar el gris, me estorba el humo y sé que la ceniza es harapienta. Quiero mares de añil, y no estos ríos hechos como de lodo y de miseria. cansada de llevar el duelo de todas las penumbras, y las nieblas; quiero un cielo con nubes en retazos y una noche de estrellas. Ah, no sentir temor de ser la llama: no, ni de arder, ni de quemarse en ella. Toda la vida fue un interrogante sin eco ni respuesta, todas las horas fueron lejanías: hoy quiero ser por fin, una presencia. YO LE DIRÍA, AMOR, YO LE DIRÍA… Yo le diría, amor, yo le diría que no esté tan seguro de su abrazo, tan fuerte de mi pena, tan firme de mi lágrima. Yo le diría, amor, que no me duela con la certeza de tenerme tanto porque yo sé también cómo te pierdes sin un reproche, sin una palabra, a veces, casi, casi con dulzura y de pronto, no estás. y no está nada. Yo le diría, amor, yo le diría que no se sienta fuerte de mi llanto, que la pasión se hunde como arena en el agua; que tenga miedo, amor, como yo tengo de la noche sin alba, de las hojas que aún parecen vivas y ya no tienen savia, de ese momento cuando se atraviesa el borde del espanto, del despertar sin recordar siquiera, del límite entre el muro y la esperanza. Yo le diría que llegará una tarde sin mañana, la tarde en que la lluvia sólo es agua: apenas una cosa entre las cosas. Y tengo miedo, amor. Y estoy callada. YO ME PREGUNTO ASÍ, DE QUÉ MANERA… Yo me pregunto así, de qué manera recomienza aquel cántico olvidado, surge aquel horizonte de una distante playa sin reparo. De qué extraña manera los labios se entreabren o se pliegan y las manos adquieren un tremendo rebrotar de caricias. Por qué, en alguna hora, nada es más importante que pensarlo, como un arroyo terco sobre la tierra. No sé de qué manera ha sucedido pero aquí está otra vez, huésped callado, nocturno pasajero, fracturador de vidrios, escalador de muros, humilde visitante, sigiloso fantasma, bandolero magnífico y perverso. Yo me pregunto entonces, en qué forma crece otra vez la insólita marea que embiste contra el pecho desde adentro, de qué modo barbota aún la sangre eterna solfatara mientras un lento río de tambores golpea incoercible en las arterias. Y sin embargo, ahora, todavía, no ha hecho todo el daño: su presencia es apenas una máscara. Pero qué dura imagen es su ausencia. YO NO SÉ TODAVÍA CÓMO EXISTE… Yo no sé todavía cómo existe, cómo ha venido a mí y está creciendo la indócil llamarada que no enciendo y esta emoción que tiembla y que persiste. No sé si estar alegre o estar triste, ya no entiendo la voz sino el acento, ya no busco ni espero ni presiento: apenas sé que estoy. Que está. Qué existe. Pero cómo saber si es sólo un juego: neblina, soledad, engaño, fuego. ¿Es un juego? Pues bien, hay que jugarlo con una dulce complacencia esquiva o una total entrega fugitiva. ¿Y si fuera el amor? Hay que aceptarlo. SELECCION DE SONETOS Un día te querré… Un día: ¿cuando? No lo sé, ni me importa, todavía. Tan segura de amarte estoy, un día, que ni anhelo ni busco: voy andando. Mi mano que la espera va ahuecando, hoy reposa indolente, blanda y fría. Un día te querrá… Hoy sólo ansía encerrase en la tuya, descansando. Mi amor sabe aguardar. No es impaciente: su deseo es arroyo, y no torrente que hacia ti, con certeza, sigue andando. Y una tarde cualquiera y diferente me he de dar a tu amor, serenamente. Un día te amaré: ¿qué importa cuando? Quiero un amor de todos los instantes aunque no sea amor para la vida; quiero un amor con la ansiedad del antes para después del ansia desmedida. Quiero la fe de todos los amantes en este solo amor, ver contenida: tumulto de horizontes trashumantes y luego, claridad de agua dormida. Quiero un amor transfigurado en fuente de todo florecer: fruto y simiente; a tal único amor, mi amor sentencio: aquel de la impaciencia y el latido y la fiebre y el grito y el gemido y el difícil momento del silencio. (De «Viaje sin partida», 1939) (De «Viaje sin partida», 1939) Cómo decir mi corazón dormido desnudo de dolor, deshabitado; cómo decir mi corazón guardado de cualquier avidez, de todo olvido. Cómo explicar que ya no importa el ruido cuando el silencio es el mejor llamado, y cómo revelar lo bien ganado en este alegre amor de lo perdido. Cóno decir que el sol está, y es mío; que el horizonte más allá del río me destina su espuma perdurable y una callada urgencia que no afronto. Cómo decir que soy feliz, de pronto, feliz de una manera inexorable. (De «Este sabor de lágrimas», 1954) Para el amor buscado o el perdido, para el amor huído o el hallado, ten la ternura fuerte del osado, ten la dulce fiereza del caído. Para el amor invicto o el vencido, para aquel evadido o retomado, ten la ausente presencia del llegado y el silencioso grito del partido. Así has de estar: tendido y encerrado —cobarde piel y sangre decidida—, del mismo modo oculto y entregado, al mismo tiempo el dardo que la herida. Y este juego de amor, tan bien jugado, te llevará las horas. Y la vida. (De «Este sabor de lágrimas», 1954) TÚ DUERMES, YA LO SÉ… Tú duermes, ya lo sé. Te estoy velando. No importa que estés lejos, que no escuche tu cadencia en la sombra; no importa que no pueda pasar mi mano sobre tu cabeza, tus sienes y tus hombros. Yo estoy velando, siempre. No importa que no pueda acurrucarme para que tú me envuelvas sin saberlo, para que tú me abraces sin sentirlo, para que me retengas mientras yo tiemblo y digo simplemente palabras que no escuchas. Yo puedo estar tan lejos pero sigo velando cuando duermes.   Esta entrada fue publicada el Noviembre 2, 2009 a las 9:16 pm y archivada bajo HOMENAJES Y DEDICATORIAS, LAS COSAS QUE DISFRUTO, POETAS CONSAGRADOS, SENTIMIENTOS con etiquetas AMOR, AUSENCIA, CORAZÓN, DESEO, DOLOR, DUELO, ECOS, EMOCIÓN, FRASES JULIA PRILUTZKY, JULIA PRILUTZKY, MELANCOLÍA, PASIÓN, POESÍA, RECUERDO, SANGRE, SENTIMIENTOS, silencio, SOLEDAD. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0 Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio. Editar esta entrada

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