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Enero del 2008
MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ:
El terraplén, el agua y la luna Poema enviado por: wfailaSerenamente cae la tarde,
el terraplén sediento lame las patas del agua
que como animal salvaje lo traspasa sin miradas.
En la tierra de mis antojos crece como hierba nueva
tu eterno nombre de saudades y esperanzas.
Todo está escrito en los libros del tiempo.
todo lo añejo, lo inmaculado, lo etéreo.
.
Y a dónde vas ahora? ...me pregunto...te preguntas.
La respuesta llega sobre la palabra adjunta,
el verbo come la carne que en su garra muerde
sofocada entre lavas,
de volcanes negros y ansiedad difunta.
Serenamente, sobre los calicantos caen brumas,
señalando escenas de sátiras quebradas de milenios,
y en el frasco mortal de mis venenos,
el agua, como animal salvaje
traspasa sin miradas al terraplén sediento.
Tu nombre de páramo y blancura es un jugo espeso
que embaraza mis anhelos en los cantos de tu pluma..
Es nácar sin perlas, rodando mis paredes húmedas.
Es grito de espanto, mordiscos de sal y espuma.
Inquieta cae la tarde
El alma del terraplén, es una piedra dura,
cuando el agua lo traspasa con su vaivén de singladura.
Y adonde estas ahora?...te pregunto, me preguntas.
Mujer de agua y de fuego, légamo de fronteras sin caricias.
Entiérrame en el crepúsculo de tus ojos rubios
en la hilera de los broches con que prendes tu camisa.
Embriaga mis rincones hasta quedar encinta
de mi lujuria de trigo en tus espigas íntimas.
Mujer de letras doradas, poción de llamas oscuras,
Invéntate un mar,
donde las sirenas canten sin prisiones, una canción de cuna,
y deja al terraplén ,solitario,... llorar bajo luna.-
WALTER FAILA
POETA ARGENTINO
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MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :TÚ SABES QUE HÉ MUERTO
Dicen que soy, una llaga del destino,
que herido voy, he hiriente, por todos los caminos.
Dicen que soy la geografía agreste del secreto desprendido,
que el augurio muere en la infancia
cuando paso, errante, por las marcas de mi signo.
Dicen que soy, del alma, la desnudez del grito,
que solo, paso en mis noches con un insomne martirio,
dibujando letras de fuego en un papel viejo y herido.
Dicen, lo que nadie conoce, de mis jardines marchitos,
solo con ver las letras, dicen que soy, que existo.
Pero tu sabes que he muerto,
que encerrado en tu nombre yace mi corazón maldito,
que las pléyades ignoran mi amor duro y proscrito,
con las leyes que tu alma, han dictado para mi juicio.
Tu, mujer, cabellera perezosa, impuro gris de una dalia,
joya mutilada de la tienda de mis instintos,
tu, sabes que he muerto, en la copa vacía del último vino,
en la llama de sombras, en la perla del agua,
en el ojo que esconde la orfandad del exilio.
Sin embargo, ellos dicen que estoy,
solo por saber que dejo, extendido en sangre un escrito,
por verme caminar al alba, mutilado y sin testigos.
Solo por escuchar que hablo… sin descifrar lo que digo,
ellos dicen que soy, que existo.
Pero solo tú, sabes que he muerto,
que mis huesos son símbolos, de culpa y castigo,
que mis pies esconden al andar sin pausas
un crepúsculo oscuro de hollín y de hastío.
Solo tu sabes que he muerto,
y que en tu alma yace
palpitando tenue… mi pálido niño.
WALTER FAILA
ARGENTINA
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Friday, January 25, 2008
Con Las Palabras Desnudas
Con las palabras desnudas,
con la complejidad de cada imágen
retratada sobre espumosas sábanas
convertidas en inmortales poemas…
¡Te amé!
Con la complicidad inconfesable de mis actos,
de mis absurdos e irracionales actos,
a pesar del raudo paso del tiempo,
a pesar de tus agridulces llamados…
¡Te amé!
Cuando la vida se apagaba en la garganta,
entre inusitados silencios y petrificados cantos,
entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,
entre rubíes sombríos y espejos muertos…
¡Te amé!
A sabiendas de que serías angustiosa espera,
manuscrito extraviado, contradictorio abrazo,
dulce cruz, penosa procesión,
amarga e inevitable condena…
¡Te amé!
Con mis locuras que fueron tantas,
con mis extremos tan complejos,
con la ambivalencia de mis alocados actos,
Entre sollozos, quejidos y puños apretados…
¡Te amé!
Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,
entre calcinadas caricias y desbocados palpitares
con mis carnes, con mis huesos,
con mi ombligo, con mi centro
entre gritos desesperados y seguidillas de placeres…
¡Te amé!
A pesar de ti, a pesar de mí,
a pesar de todo y de todos,
de una manera endemoniada,
incoherente, estúpida, absurda,
desmedida, compulsiva, ciega…
¡Te amé!
Conciente de que eras agua de otro molino
A pesar de que serías viento helado,
dura loza, patética corona de mirada esquiva,
frágil memoria, eterno desatino
cruel jugada del destino…
¡Te amé!
FANNY JEM WONG
25-01-08
"Los ecos de mis cantos serán por siempre azules"
JEM
Posted by FANNY JEM WONG
Labels: " Palabras Desnudas", "gélidos adioses", "inmortales poemas", "inusitados silencios", ambivalencia, ESPEJOS, POESÍA DE AUSENCIA, poesía hispanoaméricana, "TIME OF POETRY"
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Monday, January 21, 2008
DE PUNTA A PUNTA
El cuerpo tiembla de punta a punta,
es hoja azotada por los vientos.
En los oídos, ensordecedor trueno,
las manos se retuercen, desesperadas se abren,
paren versos que se marchitan y mueren.
Las piernas se desploman, no obedecen.
Y como si nada ocurriera, respiro profundo…
– No es nada, no es nada, repito.
– Solo una vieja y ajada agenda.
Una voz certera desgarra mi pecho.
Deseo, lujuria, amor, apego existencial.
¿A quién demonios le importa?
Si mi naturaleza es pasional y emocional
¿A quién demonios le importa?
La diferencia entre un hombre y un árbol,
entre una piedra y un corazón herido,
si pareciera ser tan mínima e insignificante…
A pesar de la vaguedad de cualquier cuestionamiento,
el péndulo no se detiene, enfebrecido remece cimientos,
y en un instante único y trascendental,
los extremos por milésimas de segundos
rompen los silencios, se tocan…
Al fin logro ser, el todo y la nada,
cuando la conciencia grita y la nota emitida se hace polvo oscuro
sobre las blancas hojas para perdurar eternamente.
FANNY JEM WONG
1.33 PM
21.01.08
"Si temer a la muerte fuera una enfermedad, debería agradecer a Dios ser inmune a ella"
JEM
Posted by FANNY JEM WONG
Labels: "DOULEUR MORT DÉLIRE DÉSOLATION FOLIE", JEM WONG, POESÍA AMOR PASIÓN, POESÍA DE AUSENCIA, vieja y ajada agenda, árbol, "TIME OF POETRY", "ВРЕМЯ СТИХОВ
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